Perché chi è sempre stato lasciato indietro ha una forza che lo divora.
Chi non viene mai visto.
O viene guardato con sorrisi freddi, distratti.
Chi prendeva la bici e andava sotto il palazzo, contava le finestre, trovava quelle con la luce accesa, è là che c'è la festa, ma non lo hanno invitato. Non lo invitano mai, al limite se hanno bisogno di un pagliaccio perché ci fai ridere tu.
Chi non riesce mai a immaginarsi lì con lei, nudi, abbracciati, sorridenti, o sudati, mani sulla pelle, sulle tette, nella figa umida, lei che ti vuole, a carponi, a culo in su, chiavami.
Invece si immagina benissimo a camminare fino a notte tarda, in mezzo a tante finestre che ormai dormono.
Finché è stanco, e va a letto anche lui.
Solo, come sempre.
Chi è solo, da sempre.
Chi è così ha un segreto che brucia.
Dietro quella faccia immobile nello stampo di una risata.
Ecco perché.
Perché la guardo, questa donna.
Guardo lei, non il suo fucile, la sua rabbia, la sua voglia di ammazzarmi.
La guardo e la voglio.
Sento il morso della fame di anni senza calore.
Lo conosco, ti prende la pancia, ti fa irrigidire i muscoli del viso, mostrare i denti.
Ti fa sbadigliare aria tesa.
Gli occhi bruciano appena.
La guardo, la vorrei annusare.
Toccare.
Amare.
Perché chi è sempre stato dimenticato.
Abbandonato.
Invisibile e muto.
Morto.
Per ogni donna.
Chi è stato in guerra da sempre.
Lui: ha una luce accecante.
Anche se siamo in questo mondo lontano.
Perso nelle mie fantasie.
Anche se questa donna non esiste.
Anche se questa donna...
Mi spara.
Mi ha sparato.
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